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La blusa Sybille en Laguna Azul.
Tan ligera como la espuma del mar, tan nítida como la tinta derramada en una carta jamás enviada. El fino algodón cae suelto, cosido con un bordado medianoche que atraviesa la tela como poesía tallada en piedra. El escote fruncido se tensa antes de liberarse en algo más libre, algo indómito. Los lazos con borlas cuelgan como frases inconclusas: abiertos, hablan con acertijos; abrochados, guardan sus secretos.
Los puños llevan sus propias marcas, oscuras costuras geométricas que graban patrones como constelaciones en un mapa que nunca seguirás. Es el tipo de blusa que perdura en la memoria mucho después de que hayas desaparecido, la que se mueve como una historia que aún se escribe.
Tan ligera como la espuma del mar, tan nítida como la tinta derramada en una carta jamás enviada. El fino algodón cae suelto, cosido con un bordado medianoche que atraviesa la tela como poesía tallada en piedra. El escote fruncido se tensa antes de liberarse en algo más libre, algo indómito. Los lazos con borlas cuelgan como frases inconclusas: abiertos, hablan con acertijos; abrochados, guardan sus secretos.
Los puños llevan sus propias marcas, oscuras costuras geométricas que graban patrones como constelaciones en un mapa que nunca seguirás. Es el tipo de blusa que perdura en la memoria mucho después de que hayas desaparecido, la que se mueve como una historia que aún se escribe.
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